Душа моя как в панцире –
не плачет, не скорбит,
но место в психдиспансере
оставили, болит.
Болит она родимая.
В горячке вся дрожу.
Гонимая, ранимая
к таким же угожу.
Я сяду на окошечко.
Еще могу хотеть!
Лишь серые полосочки
мешают мне взлететь.
А в небе кружат соколы,
земля горит огнем.
Постойте, доктор, около,
хочу забыть о нем.
А память кружит – яда бы.
Душа моя болит.
Ах, раздобудьте снадобье.
Ведь вы же Айболит.
Посадят на кушеточку,
обвяжут рукавом.
Мне выдадут таблеточку,
и трын-трава потом.
P.S.
Не вспоминаю прошлое,
и ты забыться рад.
Но все-таки тревожно мне,
когда спешит «халат».