Ночка в подоле несет луну,
танцуют под ней антилопы гну.
Чувствуешь, детка, куда я гну?
Скоро родится внук!
Горло - винил, о любви хрипит.
«Простуда, не более, потерпи» -
ты говоришь, ускользая в Рим
Третий, черт подери.
Мне остается: колючий шарф,
мальчонку тетешить за шагом шаг,
не вспоминать, как ты хороша,
ровно дышать.