Волной ленивой льётся мох,
пружинит вереск...
О, Боже, влей в последний вдох
лесную свежесть
и запах скошенной травы,
и неба просинь,
полёт невидимой совы,
клён на откосе...
Мне б, если можно, унести
в иную память
ручья серебряный мотив,
задевший пажить
и замерцавший между нот
гобойных соло
средь восхитительных длиннот
равнин весёлых.
И напоследок бы смешать
с твоим дыханье,
и прошептать, уж не дыша:
"Мае каханне...",
упав с откоса бытия
в иную нежность,
с собою взяв лишь в те края
лесную свежесть...