Мне б до листа, да выплеснуть печаль,
Строкою одиночество измерить...
Тоска - незатихающий звонарь,
Неумолимо счёт ведёт потерям...
Потери... - то, что принято терять,
Утрачивать со смехом иль в сомненье,
Чтоб время повернуть пытаться вспять
Впоследствии...до самоистребленья...
До само...само...само...глупо всё!...
Уходят люди, лик меняет город...
Явь фактами бесчисленными бьёт
И явью равнодушно Мир расколот
На то, что «до» и что зовём «сейчас»,
Что ныне так нелепо и жестоко...
Набором крУжится избитых, пошлых фраз,
Теряясь средь давно забытых окон...
И лишь тоска о том, что не вернуть,
Лишь осознание того, что так наивен
Твой незатейливый по этой жизни путь
Да неприкаянность меж лиц, как крик в пустыне...
***