* * *
Нет, не гадай, цыганка, мне на жизнь,
Не предрекай изменчивого счастья.
Жизнь моя – лифт, а годы – этажи,
Где всё в дверях,
И в них не достучаться.
Мне говорили: «Ворожбе не верь»,
А я на лифтах за посулом мчался,
И с нетерпеньем бил ногами в дверь…
А может быть, я в дверь не ту стучался?
Когда свой стих кропаю под свечу,
Я кровью в сердце делаю пометку.
И кажется, что я не в дверь стучу,
А кулаками бью в грудную клетку.
2012 г.