Было время, и, возможно,
жил в Париже как-то раз
впечатлительный художник
Крамуази Фрамбуаз.
На картинах шла работа
и горело всё огнём…
И малиновое что-то
несомненно, было в нём.
Часто в приступе азарта
муза бедная летала
от Бульваров, от Монмартра
до Латинского квартала.
Отошла душа от тела
и пропала в зыбком сне:
незаметно жизнь истлела
на малиновом огне.
Музы в гроб бросали розы,
шли к последнему венцу,
как застенчивые слёзы
по печальному лицу.