Пять лет – как бред. Раскаяться не поздно!
Ищу тебя, а ты – у ног моих…
Прости! Прости! Моя больная роза!
Я напишу последний горький стих.
Мне сладостно, когда ты вся в тревоге
и в ожидании вдруг замерев,
прислушиваешься, как шепчут боги
твоей душе чарующий запев,
и умираешь… Быть твоим мне пухом
Не здесь, так после – знай, что я люблю
твою печаль и смех…; и чутким слухом
улавливаю ненависть твою.
Я слышу Дремы властные призывы
и бесконечный суетливый шум…
И вновь родятся сладкие мотивы
разорванных когда-то мною струн…
06.06.93.