Это мы, вашу мать, дети божие!
В лжи, признаться, жизнь прожили зря.
Да, порою немного убогие,
Да, мы жили кумиров творя.
Притворялись нарочно блаженными,
На лицо, мажа чистый елей.
Не терзались ни как мы в мучениях,
Отрекаясь от истины всей.
Часто врём, словно шляпу мы меряем,
Отречённо от истин простых.
Лбы разбили, напрасно усердствуя.
Руки кровью чужой окропив.
Не нужны нам порой антимонии,
Нам себя бы самих бы понять.
Нам же проще прикинуться сирыми,
Чтоб друг в друга просфипы кидать.
Хоть не знаем значенье «просфипы» мы,
Но пытаемся, как то всё ж жить.
Может мы в самом деле и сирые,
Но не надо Тарас нас клеймить.
Посмотри, может тоже ты грешненький?
Может тоже всё рыло во мху?
Лучше честно казаться убогими,
Чем на тракторе ехать в Москву.
Антимонии, перст и просфипии,
Для чего столько «крученых» слов?
Лучше честно скажи, что не нравится,
То, о чём сердце рвёт твоё вновь.