Обида крутит пальцем у виска
И что-то бесполезно клянчит совесть,
Холодная и трезвая тоска
Листает недописанную повесть
И ссадины от проржавевших лат
Залечивает старшая из правд...
Вы, рыцари проигранной войны,
Поверженные странною напастью,
Вы знали, что вы все обреченны,
Воюя за любовь со страстью.