Мне всегда есть над чем слезы лить.
Хотя б оттого, что все бесполезно,
Что нам в поцелуе губы не слить,
Навстречу друг другу не рухнуть в бездну…
И вместо пейзажа, пастбищ и гор
я вижу в окне чужие окна,
И поутру вылезают из нор
люди, и улица в грязь размокла…
И пальцы мои коченеют от ветра,
И Бах умирает, корчась от боли,
И решкой всегда выпадает монета
Моей нескончаемой неволи.
01.05.90.