Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.
За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.
За текущую вяло, инертную
жизнь. (О большем уже не молю).
За живую, но вряд ли бессмертную,
неумелую душу мою.
...не торопи - я всё не надивуюсь,
душа моя... Я знаю, что умру.
Ещё чуть-чуть на женщин полюбуюсь.
Ещё разок на звёзды посмотрю...
Я не ропщу, но и не повинуюсь.
Печаль светла, но бездна глубока.
Ещё чуть-чуть на звёзды полюбуюсь,
ещё разок взгляну на облака.