Мне в жару как в аду…
Видно память моя слишком длинна…
Я иду по теням, избегая все палящий свет…
Я куда-то бреду…
Свою голову свесив повинно…
Я живу второпях и не чувствую запах и цвет…
В этой жизни листва…
Опадает так рано и тихо…
И хрустит под ногой лист засохший с зачатками рифм…
Жизнь до боли проста…
И так часто безбожно- безлика…
Как обложка журнала обнаженных , малеванных нимф…
И растоптан поэт…
И обрывки стихов таят в лужах…
Души ставят к стене, а порой распинают на крест…
И сомнения нет,
Что «наживе» Дух Божий не нужен…
Не найти и в тюрьме для души даже в карцерах мест…
Что-то в жизни не так…
Что-то хрустнуло в теме и ребрах…
И жизнь мчится вперед под звон злата и шелест купюр…
А казалось – пустяк…
Возлюбить не себя , а кого-то…
А казалось легко не судить цель чужих авантюр…
Солнце палит лучом,
Выжигает на теле и нерве,
И тату на душе ляжет снова глубоким клеймом…
Я уже не кричу,
Не стараюсь быть лучшим и первым,
Я доволен вполне свыше данным «по силам» крестом.