Снова море шумит, но не слышится чувств,
Просто море шумит, никакого ответа
На вопросы, которые вызвали грусть,
На вопросы, что мучают душу поэта…
Не слыхать и людей, хоть и нет им числа,
Хоть кричат, говорят, но без всякого смысла.
Над поэтом, как будто бы, туча нависла,
И пойдёт он на дно, не успев взять весла…
Пристань вот уж, видна, слышен тяжкий набат.
Там конец всех путей, и фигура с косою,
Не дай Бог, чтоб такое случилось с тобою,
Хоть во всём, что случилось, он сам виноват…
Жаль, что лодка не крейсер, а мысль не цунами,
А поэт не Господь, чтобы видеть всю суть…
Может, люди и станут, когда-то, Богами,
Если сами себя в пыль и прах не сотрут…