Я, - графоман и не стесняюсь.
Не плачусь я, не обижаюсь.
Ищу слова, рифмую мысль.
Увы; - стихи не удались.
Однако, вот они! Читаю,
Мне нравятся, но понимаю,
Что есть существенный изъян.
Вздыхаю с грустью; - графоман…
И вдруг. Как будто голос слышу: -
«Ты не грусти, - так много пишут
И очень часто говорят: -
«Я не поэт. Хочу писать,
Хочу порыв, души волненье
Я выразить в стихотворенье».
И радость личная пришла,
Но так устроена душа,
Что человек своё творенье: -
Горшок, резьбу и даже пение
Другим, как радость подарить.
«Смотрите! Я могу творить!»
Беда, коль кто-то первым скажет,
Что ты Талант, что Пушкин даже
Такое вряд ли бы создал,
А ты вот взял и написал.
Ты скромно глазки опускаешь
И говоришь, что понимаешь,
Авансом, дескать, принимаешь
Такую лесть и похвалу.
Но эта лесть зудит в мозгу.
Как говорят: - «Сел на иглу».
Писать потребность возникает,
Душа волнуется, играет
И сам, другие отмечают,
И благодарен ты перу.
Конечно, критика бывает,
Что рифма у тебя хромает,
Что примитив, не вдохновляет.
А краткость где? Забыл сестру?
Я про себя. Других не знаю,
Но всё же я предполагаю,
Что не один я так страдаю,
Чтобы понять; - «Так кто же я?»
Что не поэт, что всё напрасно?
Я не освоил ямб, хорей.
Не получается и кратко.
Так что? Повеситься теперь?!
Да нет! Есть грубое искусство.
Оно присутствует везде: -
В стихах, в изделиях, и в чувствах,
У музыканта на селе.
Оно просто, понятно, честно,
Необходимо, словно, хлеб.
И человеку слышать лестно,-
Ведь нужен каждому успех!
И пусть вершины нам сияют.
Талант и труд, и долгий путь.
Они зовут и вдохновляют.
Найдутся люди, что взойдут.
Не я один вот так страдаю
Так кто же я, коль не поэт?
И я, слегка не понимаю,
Что до сих пор названья нет.
Подумал, взвесил, - предлагаю: -
Я – графоман! Есть в этом честь!
Пишу стихи и не страдаю
И даже Муза своя есть.
Она Поэзии не лучше,
Но и не хуже. Всё в ней есть!
Простое, грубое искусство
И отдаёшься ему весь.
Поэзия огромной тучей, -
Неразличимой стала речь.
Поэтов много; - в этой гуще
И шум, и гам, и грубость, спесь.
Себе подобных приглашаю
Я в Филографию. Она
Мне говорит: - «Я принимаю
Кто пишет. Просит их душа.
Но классика им не доступна,
Не та, быть может, красота.
Таланта нет, - сестры не нужно.
Но МЫСЛЬ и складно бы, хотя»,
Гордыню прочь! Пусть книжка будет.
Друзьям и внукам подарить.
Мы все уйдём, - нас позабудут,
А книжка эта будет жить!
Стихи пишу и выставляю,
И мненьем вашим дорожу.
Я, - графоман! И призываю: -
Дать статус-кво. На том стою!
7 августа 2012 года.