Есть места, их невозможно
Бойкой кистью описать
И твоё сомненье ложно —
Их нельзя нарисовать!
Любоваться ими надо,
Только верить не спеши.
Видно, горы те — награда,
Состояние души!
Те стремнины и дорога,
Где пришлось тебе свернуть —
Эхо прошлого, тревога —
Здесь не твой проложен путь!
Здесь покоится блаженство
Для измученной души —
И природы совершенство
Растворяется в тиши!
Голос флейты грустно вьётся
В даль тоскливо уходя,
Тихим эхом отзовётся
Ветка, под ногой хрустя…
Сколько иноков дороги,
Склоны эти обошли
И в глазах своих чертоги
Гор прекрасных унесли!
И в зеркальном постоянстве
Наши души их хранят…
Растекается пространство,
Как мистический обряд.