Я жизнь прожил, не видя страшных мест,
Но помню, что когда я был мальчишка,
Мне было страшно заходить в подъезд,
Когда к подъезду выставили крышку.
Смерть – это страшно, так казалось мне,
Да так оно потом и оказалось,
И крышка, прислонённая к стене,
Как будто сердца каждого касалась.
Кто был покойник? Чей-то сын иль брат?
Должно быть, человек кристальной пробы,
И я смотрел, как будто виноват,
Что у подъезда встала крышка гроба.
Мы были все детьми своей страны,
Сплочённей и дружней, чем капли в море.
И эта чья-то крышка у стены
Была двору – космическое горе.
А что сейчас? Случилось что сейчас?
Разобщены. То ненависть, то злоба.
Но помните, что каждого из нас
Когда-нибудь достанет крышка гроба!