Это как рак, знаешь...
Безнадежно-больная пустота внутри,
Как знак свыше,
Что продолжения твоего пути
Нет.
Это конец.
И, пусть, не прямо сейчас,
А еще целых три
Дня, ночи, года,
Еще три круга ада,
Но ты ведь уже мертвец.
И это всего хуже,
То, что ты ждешь своей участи.
Теперь ты живешь этим.
Правда...
Она не всегда дает преимущество.
Иногда она хуже смерти,
Как вечное одиночество
В конверте
С необозначенным получателем,
Как несбывшееся пророчество,
Которому верили
Мечтатели.
Это больная душа
С неизвестным диагнозом,
Неспособность дышать
Выхлопными газами.
Это такая фаза
Видового развития
Или регресс,
Вымирание индивидуумов,
Непригодных к дальнейшему процессу
Бытия
И к черту это нытье
О своем великом и незаменимом Я
Для всего человечества.
Это выдумка,
Гнусное всеобъемлющее вранье,
Обезбол, от того, что не лечится.
Да иначе половина повесится,
Нестерпев собственного ничтожества,
Без смысла и божества.
Просто молекулярное месиво,
Вещества множество,
Одинокое до невозможности.