Это так страшно, когда не с кем поговорить.
Это так страшно, когда семерка в зрачке тускнеет.
Это страшно, когда рассвет багровеет, а близких нет, или они болеют.
И блики когда не на воде, а в сердцах самых верных, любимых и солнечных.
Я надеюсь, что это никто не прочтет.
Я надеюсь, что тот, кому нужно, увидит.
Я надеюсь, что завтра проснусь, а ты вот, тут, говоришь, что мне все приснилось.
Это такая малость.
Это такая милость.
Это такие сказки, которых на лентах миллион и сто тысяч.
Которым в книгах одна дорога.
Когда остается 24 страницы и еще немного.
Мне помнится, я обещала и обещалась.
Мне помнится взаимность словесная.
Я помню, что одна не оставалась.
Я как была, так и осталась, честная.
Я помню, обещала никогда не быть с мучителем.
И от чего сейчас такие буквы?
Ко мне приходит человек, нарек себя спасителем.
И он развязывает связанные руки.
Сейчас мне легче дышится.
Ночами душится.
И пьется залпом, как там у Мисаны.
Пойду, перечитаю «Двое»
Аоно. Он пишет лучшие романы.