То не душа болит, то - нервы,
и я конечно же - не первый,
а может быть и не второй.
Там, вдалеке, во мне, не здешнем,
грустит душа иной порой.
Не так все было, всё - неправда,
мы колоски , а жизнь - жнивьё.
Серп хлопотливый подъитожит -
в осенний день сожнёт житьё.
А что останется? - горсть зёрен.
Удел их - долго, долго ждать,
спать, видеть сны ... и просыпаться
в шум торжествующей весны.
Проснёмся: ветром новым станем,
живые,будто бы не мы,
и снова солнце, - таем, таем
осколком мрака и зимы.
Ингвар Андварафорс(С) 2012