Обида (на Мистера С…)
Обида ворвалась мне в Душу.
Её я прогнать не могу.
Быть может, все думают, – трушу?
А я вот – всегда, – так живу.
Мне – больно, мне – холодно, мерзко.
И я – всё никак не пойму:
Что? – Раз красива – то… – дерзка?
Ему ли судить?.. Иль… – кому?..
Ответа – увы – не дождусь я:
Хоть – плачь, хоть – кричи немотой.
Позвольте, – но словом ворвусь я.
А, может, – своей хрипотой.
20.06.2012.
P-R