И если ты в снах своих мог и подумать о ней,
В своём интернетном, инертном, изъеденном молью мирке,
В той пыльности будней, неоплодотворённости дней,
Печально-похмельном рассвете с Плутархом в руке.
Ты так представлял себе запах её бесконечных волос,
В июльской жаре на подушке промокшей от сна,
Неужто ты правда поверил, что всё это будет всерьёз?
Неужто представил - что это уж точно - Она?..
А вышло всё слишком печально. И слишком увы тяжело.
Её поцелуи - на кончиках пальцев застыли как лёд.
С ней всё это было. И так же как было - прошло.
Прошло навсегда. И с тобою, мой милый, пройдёт.
3.08.12
("Пройдёт и это"..С.)