В жёсткой прозе самонепониманья дожидался
Прекрасно-неясного Мая.
Как-то встретил себя, как обычно в тебе
обречённо.
Не нашлось что сказать про заходы луны.
Только бред.
-"Не, впервой зелёное море затопило снега".
Утопил твой ответ.
-"Ведь тебя больше нет",-Обещал, что не будешь больше любить".
Но и ты мне клялась,что стихи никогда не напишутся кровью...