Отсвечивает солнце в куполах церквушки местной.
Золотом сверкая, светило отражает образ свой.
И кажется, что отсвет золотой, на землю светло, колокольно льётся.
А солнце и сияет и смеётся, игриво отражается в глазах девчонок деревенских.
Тех, что стайкой стоят и шепчутся, делясь девичей тайной, поодаль от старушек и парней.
И та, которая и бойче и смелей, хохочет звонко, косу теребя, и чувствует красавицей себя.
А я, сугубо городской и грустный, смотрю на них и радуюсь.
Ведь я не жил в деревне никогда. Ни дня.
Не распевал душевных русских песен.
И не любил девчонок деревенских - таких как эта, что стоит сейчас, которую я вижу в первый раз.
Что пышет и здоровьем и красой, поигрывая девичей косой.
Ах, если бы две жизни я мог прожить…
Я бы в деревне жил одну из них.
Ходил бы на покос…
И женщин деревенских мог любить.
И города не зная, не воротил бы от навоза нос.
И запах молока в себя вдыхая пил из кувшина, пил… парное молоко…
Но, сбыться этим мыслям, не дано.
Я еду снова в город, из деревни, где был по случаю.
И я безумно рад, что увезу с собой мечты азарт.
И этот стих, написанный в деревне.
И отсвет купола церковного в глазах.