Натуры мало нынче стало.
С гормонами суют нам сало,
Бодягой потчуют конкретно
В бутылке с яркой этикеткой...
Но Волонда не на Е бёшь,
И, чтобы не долбила дрожь
И не кобасило с похмелья,
Он рыщет в мрачном подземеньё
Меж хладных банок - вот оно,
Его любимое вино...
Что за труды его награда
Из собственного винограда.
Лишь грусть бывает спозаранку,
Что голова не влезла в банку....