Росточек кактуса прижился на окне,
Весёлый, кругленький, в смешных колючках шарик.
Он сочинял стихи о глиняном горшке,
О трещине в стекле и о ночном бульваре.
Он знал, что кактусы хоть изредка цветут,
И ждал цветка как маленького чуда.
И рад был человеку, чья рука
Его поила в редкие минуты.
Рука настойчиво росточек берегла
От всех невзгод судьбы и непогоды
И солнце прятала за жалюзи окна,
Чтоб не спалило нежные иголки.
Но кактус стал грустить и увядать,
И сморщил личико, вночи глотая слёзы.
Ему б побольше света и тепла:
Без солнца нет стихов - лишь отзвук грубой прозы...
Он, наконец, расцвёл. Но мелким был цветок,
Невзрачным, как затёртая банальность.
Рука, усердствуя, не погуби росток,
Чтобы не стала жалкою реальность.