В круговороте будничных затей,
Став толстокожим к хлюпким сантиментам,
Я не художник и не лицедей,
Я верю только в четкость аргументов.
Передо мною ночь в дождливой мгле,
Да что там дождь - лишь морось,грязь и слякоть!
И вдруг свеча в пришторенном окне
Мелькнула и пропала...Бросив плакать,
Природа обратила капли в снег,
Я поднял голову и поразился чуду:
Не чернота небес зияла мне,
А миллиарды хлопьев белокудрых
Неслись, цеплялись и дрались
За место первое на скользком ложе,
Им не додуматься ни в жизнь,
Что скоро грязью станут тоже.
Воображение само
Мне рисовало почему-то
Огонь свечи и то окно,
Как символ теплого приюта.
И отчего-то в голове
Вальсировала строчка Пастернака:
"Свеча горела на столе..."
И я заплакал.
декабрь 2006