Я не читаю женские романы,
От ахов, вздохов далека,
Про сладость грёз и сердца раны
Меня не трогает строка.
Но как об этом Шаов спел,
Надеюсь, слышал кто-нибудь?
Проникнуть в душу он сумел
Той, что читает эту муть.
Что там психологов советы -
Кому-то хоть один помог,
Когда сгорели все котлеты,
И на собраньи школьном - ОХ!..
И вот в книжонку с головою
Она уходит, жизнь кляня,
И там живёт чужой судьбою
Средь страсти, неги и огня.
Пусть плохо всё, и муж дебил,
Но всё же взгляд её искрится,
Ведь "как её Он полюбил
На сто восьмой странице!"
Она в объятьях чьих-то тает,
Иль на свидание спешит...
И проза жизни отступает,
Слезинка по щеке бежит.
Ах, эти женские романы,
Прогонят прочь тоску, нытьё,
Они не лечат сердца раны,
Лишь дарят душам забытьё...