Прочитав хороший стих,
понимаю, что я - псих,
потому что смысла нет
делать вид, что я - поэт.
Без волшебной искры Божьей,
стих, как оспина на коже, -
как у всех, простой, обычный,
даже умный, ироничный,
иногда. Но скажет кто-то -
образного нет полёта,
очень ровно, складно, да,
но, по сути - ерунда.
Не поможет здесь и Муза,
ну, откроет Муза шлюзы,
хлынут бурно рифм потоки,
разбросают стихо-строки
на бумагу. Красота,
только в сердце пустота
у того, кто стих прочтёт,
графоман, что рифмоплёт...
Графоман, что наркоман,
только всё самообман.
Я же эту пустоту
чую сразу, за версту,
мне б уйти, но держит что-то -
как же хочется полёта!!!