Я с тобой
без конца, без меры,
Не за «да и нет».
Не за то
«Пожеланье веры в двадцать лет».
Не за зелень глаз,
не за голос,
не за блеск волос.
Я за то,
что в тебе
«боролось и рвалось».
Я за то,
Что нет той могилы,
где ты лежишь.
Я за те слова,
что «оттуда»
ты говоришь…
За стихи,
что любил,
не зная, что - твои.
Что тогда,
не упала ты
«в бездну той земли»,
Что в одном ты,
в одном ошиблась,
уходя,
В том, что
будет здесь всё,
«под небом»,
без тебя,
Что не вспомнят,
что ты – Марина…
боль и стать,
Что смогла,
как тогда хотела,
«стихом восстать»,
И теперь,
за твоё наследство,
что по судьбе,
Платье розовое –
(да, то, из детства)
дарю тебе.
Мне ж – глаза твои
и улыбка,
и слова,
И волос твоих непокорных голова,
Навсегда со мной остаются
твои стихи
Что на сердце,
как песня льются.
Что пела ты.