От истоков вдаль уносят
Все дороги... все пути...
Никогда они не спросят,
Как рождаются стихи.
Как звучит поэта голос,
С кем ведёт беседу он,
Как назад откинув волос,
С музой следует на трон.
Перешёптываясь с ветром
Многоточием строки,
Шаг за шагом... километром
Обрезает жизнь пути.
Берега в чернильной дымке
Приглушают свет луны,
Ночь блуждает по тропинке
В ритме сложенной строфы.
Ливни шёлковые мыслей
Проливают облака,
И в потоке наших жизней
Выплывает вновь строка.
Выражая боль и радость,
Грусть щемящую, тоску,
Неуверенность и слабость,
Слёз прозрачную росу.
Прикасаясь дуновеньем,
Ко всему, что пережить,
Мы смогли с большим терпеньем,
Верить... плакать... и любить...
От истоков вдаль уносят
Все дороги... все пути...
Но поэта люди спросят,
Как рождаются стихи?