***

Так бьется хрупкая статуэтка — на сто фарфоровых элементов. У женщин, помнишь, свои секреты — играли часто, любили редко и, к сожалению, знали это.
(Кот Басё, «У нас апрельская лихорадка»)


Как всё банально, смешно и до боли просто. Я растворяюсь в небе, едва ночном. Солнце — огромный шар и плавучий остров, пахнущий свежестью, морем и молоком. Как я устала верить, писать и падать, вздрагивать и надеяться — столько раз! Я благодарна — даже, пожалуй, рада. Даже, пожалуй, искорки в центре глаз. Но пустота от этих случайных, разных, от этих начинающихся с листа чистого-нового. В общем-то, всё прекрасно. Просто немая звенящая пустота.