Зачем стихи мы пишем? Что б по кругу,
В суровой рамке из пяти минут
Их прочитать взволнованно друг другу,
Надеясь, что оценят и поймут.
А что-то наболевшее , родное
Сквозь пласт тоски пробившийся росток,
Вливать в строфу, не ведая покоя,
Чтоб удивить ажурной вязью строк.
Зачем бессонной ночью мы блуждаем,
Как сбившиеся с курса корабли,
В тумане грёз, и в море слов бескрайнем,
На поисках неведомой земли.
И бесконечно подбирая рифмы,
В тайфуне мыслей и штормах страстей,
Нередко разбиваемся о риф мы
Извечной непонятности своей.
Выплескиваем мысли на бумагу
Мы, не боясь пародий – хворостин. . .
На это надо волю и отвагу –
Кусочек сердца людям принести