Утро вливается в мир твой через зрачок,
тоненькой струйкой вселенных, сбежавших с орбиты.
Кофе не входит в горло, застревает словно смычок
скрипки. И обуваясь, ты чувствуешь, что подошвы сбиты.
А нужно еще прорываться через чужие калитки
и мегалиты. Вплоть до проспекта,
Сжимая в руке сигареты...
Вправо - и наискосок.
Через чужие молитвы - прямо в висок.