Я очень стар.
Я старше, чем хотелось.
И сед, и лыс.
Расту не ввысь, а вспять.
Но всё ещё чего-то хочет тело,
как будто мне – ну, скажем, тридцать пять.
Ну, сорок пять.
Ну, скажем, пусть полтинник.
Но, подойдя к такому рубежу,
я всё ещё таращусь на блондинок
и от брюнеток глаз не отвожу.
Вошёл в автобус.
Голова кружится,
как будто я вдыхаю хлороформ:
передо мною молодые лица
и вернисаж невероятных форм!
Смотрю в глаза.
В них синь
и ночь безлунна,
и локон опускается к виску...
А женщина мне головой кивнула
и уступила место старику.
30 июля 2012 года, 05:30,
рейсовый автобус 21.