***
Как, в сущности, и грустно, и смешно –
Держать фужер, смотреть на дождь в окно,
Мерло лаская местного разлива,
Прохлада хрусталя у самых губ,
И на тебя безумное табу,
И разговор с тобою молчаливый
Я тихо ненавижу интернет:
Мы вроде есть, и всё-таки нас нет,
Мы призраки во славу виртуала…
А как бы стать хотелось – хоть на миг
Живыми полнокровными людьми,
Хотя, наверно, мига было б мало
Да, простота страшней, чем воровство…
Мне, в общем-то, не надо ничего,
А просто дождь, мерло, уходит лето…
Камина нет, собаку не куплю…
Наверно, просто я тебя люблю –
Прости меня, прости меня за это
***
Все бабы дуры. Я одна из всех.
Из тех, что берегли и провожали,
что вписывали в вечные скрижали
стон голубиный, первый детский смех.
Все бабы, все… всё племя их, орда,
которую послать легко и просто…
Летящие на ласку, как на просо,
клюющие без срама и стыда,
которые «мой милый, что тебе
я сделала?» – разноголосым хором…
взрастившие любовь из тьмы и сора,
такой предпринимавшие побег
из быта и до Млечного Пути,
такие расстоянья постигая…
Я плоть от плоти их – но я другая.
Нас тысячи – мне равной не найти.
Да будь ты до скончанья лет и дней
Тутанхамоном, Цезарем, Мессией –
всё грош цена твоим уму и силе
без глупости и слабости моей.
***
Мне нравится быть женщиной /в тебе
будить невольно мальчика и волка/ –
то Евою, нежнее сна и шёлка,
то яростной Лилит… и втихомолку
остаться навсегда в твоей судьбе.
Мне нравится быть женщиной, она
своя в Тобосо, Лиссе или Трое,
она – сеченье чьё-то золотое,
и счастьем опалима, и бедою,
и к жизни, и к любви причащена.
Мне нравится быть женщиной, пускай
у ней скопленье пятниц на неделе
и слёзы – чаще мартовской капели,
но ласточки надежд её взлетели –
опять весна, любая даль близка.
Они бы навсегда пропасть могли
средь бури, средь пожарища и дыма,
но в сотый раз домчатся невредимо
до родины, к тебе – до несладимой,
скупой и каменистой, но земли.
***
Где время от заката до рассвета
в июне стало кратким, как спондей,
там, растреножив, выпустило лето
на волю и людей, и лошадей.
А ты ушёл от воли и от света
в бессрочные заботы и дела,
как будто преждевременная Лета
меж летом и тобою протекла.
Таков отъединения обычай,
меж миром и тобой опять пробел,
но пусть моя строка, как Беатриче,
за кругом круг сопутствует тебе.
Нет страха,
нет,
безвыходность – не мучит,
и тёрна не услышать колотьё,
когда любовь – наперстник и попутчик,
когда мы дорастаем до неё.
Душа ещё дика и угловата,
но ясно ей – от света и до тьмы –
что смерть – единовременная плата
за жизнь,
за тех, кого так любим мы.