Как много люди пишут в никуда, а не себе - извечная беда, винить, просить ,хотеть, любить, жалеть, тревожа Бога, Ангелов и Смерть, и выдумав бессмысленный сюжет им может доказать, что их же нет, а если доказать того нельзя, то выдумать себе всех их в друзья.... И вдохновение у всех почти одно - скрипит перо ,а на пере бильмо...
Нам кажется оно - глаза души, но взгляд его скользит и взгляд спешит... туда, где быстро будет хорошо....выводит свой безрадостный стишок... Поэзия - таблетка от недуг, в ней все - тебя давно предавший друг, любимые ушедшие давно и трудностей твоих веретено...и жесткий, в поте собранный твой хлеб, и от реальности занудливой побег, и все это по милости пера вдруг обращается то в пух , то в кружева из беглых и созвучных с нами слов. И вот она, и вот она любовь.
То не любовь - иллюзия любви, что сказано - то сделано, пойми, быть понятым собою иль другим, не означает то, что ты любим.И будешь счастлив в жизни, по судьбе...
Поэтому сейчас пишу себе. И не хочу мгновенно превращать в любовь все то, что не смогла создать. И это не стихи, конечно так. Так сможет написать любой дурак. Но, блин, с чего-то надо начинать... Пишу себе и не пытаюсь врать, доказывать, что я мол ничего, что мне там что-то верное дано, раз я умею с перышком дружить и что оно меня научит жить...