Как надоело нам сидеть в окопах,
Стрелять в подобных же себе. Я не пойму,
Зачем мы здесь, в каких же уможопах
Возникла мысль толкнуть нас на войну?
Чего делить? Ведь все мы божьи дети,
И место каждому найдётся на земле,
Мы все, как мотыльки на этом свете,
Мелькнём и скроемся навечно в чёрной мгле!
Там, за курганом, - хуторок родимый,
Пора бы сеять хлеб, а не сидеть вот здесь,
Но сеем смерть, и по степи голимой,
Растёт и процветает вместо хлеба месть!