Сидит старик на лавочке у дома,
Согретый солнцем ,на лице истома.
Теплом и радостью глаза его блистают,
И дамы в возрасте ему в ответ кивают.
Он помнит тех кто дорог был давно,
Как в старом и заигранном кино.
Хранит подарков мелких безделушки,
Альбом в шкафу,там строчек завитушки.
Где дамы милые строкою забавлялись,
Хозяина хвалили,издевались.
Откроет он,а там его наброски,
Для каждой-разные у сердца отголоски.
Он всех по разному любил когда-то,
Стихи для них писал витиевато.
И женщины ему дарили радость,
И не осталось ни чего на старость.