Они за столом вдвоём,
Ждали восхода луны.
Их вино полыхало огнём,
Они пили вчерашние сны.
Они руки не грели во тьме,
И не слушали сплетни дождей,
Но они разбудили во мне,
Память крови и жадность смертей.
На груди раной тянется шип,
Тех, сожженных в далёкой земле,
Они двое там слышали крик,
Белой птицы, на чёрной луне.
...Кровь прольётся - забвенье цена.
И другая печаль прорастёт.
Двое сядут опять у окна,
В сердце жар, а в глазах у них лёд.