Сто двенадцать ступеней к желанной прохладе,
сто двенадцать…и волны ласкают прибой…
Чайки утро встречают в белоснежном наряде,
умывается солнце изумрудной водой…
Горы синь раздают, изумительный воздух
опьяняет…и с ветром уносится боль…
Песнь цикад – скрипок сказочных трепетный отзвук,
в них печали глоток и росточком любовь…
Завязать узелком звон-прозрачность предгорий
и летящий, как ветер, нежно-шелковый бриз…
Чтоб узнать в снах веков мелодичность историй,
и исполнить судьбы необычный каприз…
Сладок путь: в нем желание волн, шепот гальки «точеной»,
крики чаек в безмолвье, шум прибоя в заре…
Сто двенадцать всего – не читай, – «…обреченно…»,
та тропинка давно рисовалась во сне…
Ветви тянет инжир простотой, удивляя,
ежевичник цепляется, хочет обнять…
К морю…к морю…ступеньки считаю, играясь
и ни чем мой «разгул" уж поверь, не унять…
27.07.2012