Сижу один, а дождь по крыше
Все барабанит не спеша.
Заняться нечем, скучно очень.
И от того болит душа.
Сижу и плачу я словами,
Такими громкими в ночи.
И все молю, перо, бумагу,
Тоску мне эту излечи.
Устал я очень, нету силы.
И сна все нет в моих глазах
Но так охото что бы стих он,
Тот крик безумия в ушах.
Проходит час, второй и третий.
Что проку в бодрстве таком.
Стихи ложатся на бумагу,
А я сижу съедаем злом.
Молю я молча, хоть не верю.
Что кто ни будь услышит стон.
Но стих написан и не будем,
Все ж сожалеть мы о былом.
Возможно, кто-то прочитает,
И жизни вспомнит миг своей.
Что был, когда-то тьмой окутан.
Но все ж воспрял назло он ей.