Какая разная она – и тишина, и Тишина. А слов безмолвен звукоряд, лишь электрический разряд терзает струны тонких вен и изоляции взамен, вдруг, снизосходит полнота и исчезает глухота…
Пусть мир твой избранен и тих, но, если ты к тому готов – увидишь музыку моих, уже сбывающихся, слов…
***
Не услышишь, когда я к тебе подойду – обернёшься на тень от протянутых рук. А бесчувственных фраз, обнажаясь, не ждут и молчанием жгут, вдруг очнувшийся, звук.
Тишина - к тишине – столкновение глыб... И зрачков волокно – глубь… без дна - океан…
Поглощает шумы, весь поток перекрыв, нас от мира других ноль-частотный экран.
***
Твои плечи пропахли солнцем... Мои руки тянулись к ним... Ты секунду был незнакомцем, мой таинственный пилигрим…Чёрный вакуум привокзальный…Тёмной пропастью – тишина…Всюду символы и...фатальность, и прозрение – что волна…
И принятие, и отдача, и безмолвия – волшебство…И слова ничего не значат, если рядом плечо твоё…
***
А сегодня у меня дождь…И в окно уже глядит ночь…И зачем-то я молчу, но, лишь с молитвой мой порыв схож…
Мокрых листьев оглушил вздох, и всё кажется, что ты здесь…Бессловесный мой во тьме зов попадает под воды взвесь. Мир сужается ночной до удалённых смс-фраз…Жёлто-серых фонарей дрожь застывает в глубине глаз…
***
Побудь со мной, пока стиха не рвётся нить неумолимо, пока рука моя легка, пока зову тебя любимым. Побудь со мной, пока луна не повстречалась с чёрной тучей, пока ночная тишина не стала громкой и колючей от наплывающих обид на расстояния и сроки…Побудь со мной, пока знобит, а не морозит от упрёков…
Твоё безмолвие с моим плюсует равнодушно время и строки полнятся сомненьем и мы молчим…молчим…молчим…
***
Нет, я тебя не тороплю…Я для себя сейчас - загадка…Но принимаю без остатка всё, что когда-то полюблю…В заветных складочках души уже лежат воспоминанья. Благословенное молчанье, ты лишь восторг не заглуши. А жесты рук – почти слова - красноречивее немного… И оставаться недотрогой уже утрачены права…
***
А дождь по листьям шелестит - быть может, так вздыхает море…И лунный свет лежит на шторе, и отражается в горсти, прохладной от летящих струй, промокшей, вплоть до устья нервов…И истощаются резервы души под звуки тонких струн…
А где-то, очень далеко, о чём-то ночью плачет море, и плач похож на тихий говор двух тополей, что под окном…
***
Не пальцы твои по поверхности вен, а дождь, о тебе моросящий, приносит опять наваждения плен, забыв о покое щадящем. Теряя тебя по частям…по часам, в мозаику грёз забираю короткий… короткий… июльский роман, что жизни длиннее бывает…И бьются часы, ночь на строчки дробя, и дождь всё никак не уймется…Боюсь, что когда доживу до тебя, ты станешь опять незнакомцем…
***
Закономерны, неизбежны утраты летнего тепла. Я не хочу остаться нежной, когда исчерпаны слова. Не позову… ты не ответишь, прощаюсь так…как навсегда… А что бывает с нами летом, зимой не будет никогда… И увеличу расстоянье, в строках стирая всякий след… Я не люблю воспоминаний, в которых будущего нет…
***
Ожиданий игристое снадобье не позволит гореть, но робеть. И поделит июль лето надвое: "без тебя" и на "время к тебе"...
Изменив и привычкам и статусу, я в притворстве себе откажу, и нескромное слово "пожалуйста" я тебе очень тихо скажу...
***
...Партитура метели печальная так созвучна озябшей душе…А прощания - роль театральная, всё же больше, чем просто клише.
Возвращение… и вознесение…и падение в темень без дна… Уготовано ли нам спасение... Вдох на вдох…тишина…тишина…
...И свеча – золотою фигурою…И, неясный в ночи, - силуэт…И уляжется белым на бурое поздний снег… лёгкий снег… тихий свет…
***
Ближе…ближе…одежда телесная…возгорание… трепет и…крах…А хотелось чего-то небесного, но небесное - на небесах.
Тише… тише…ты, слышишь, сомнения разговоры с обидой ведут – переполнилась чаша терпения, и всего-то - за пару минут.
Не нарушив покой мироздания, две души не объявят войну. И свечой оплывут очертания,уходящих в кромешную тьму…
***
Бессловесная связь, грохот сердца в ушах, прикасания спутанный ритм…И смеясь и молясь, забывая дышать, в волны падаю следом за Ним…
Вдруг исчезнет боязнь за рискованный шаг, и взметнётся душа в облака… Слёзы моря и глаз на солёных плечах смоют жёсткость и жёлтость песка…
Глубина водных масс, в них исчезнувший страх, и c белёсых небес - солнцепад…Море выплеснет Нас, птица сделает взмах, поплывёт на далёкий закат…
***
Тишины еле слышные вздохи заглушали полуденный мир. А сомнения малые крохи отправляли сигналы в эфир. Но акации падали в небо, и манили в него за собой, и рождалась такая потреба - объявить всем сомнениям бой.
И акации цвет обронили - белым облаком, там…в вышине…
Показалось…а может, любили… По весне… по весне… не во сне…
***
Исключу обещания впрок. Что они?... Лишь без завязи цвет… Удержать - не хотел, и не смог. Не в родстве мы душой… не в родстве.
Изумрудно-цветущий мирок, из него на перрон я шагну, но средь гула грядущих тревог вновь услышу его тишину...
А слова в голове вразнобой, и глаза отраженье хранят, и я всё ещё рядом с тобой…а мой поезд уносит меня…
***
Не скрещенье судьбы – раздвоения боль и последние крохи тепла… И наморщены лбы...и приличия роль доживать заставляет тела… Острый снег…слепнет взгляд…фонаря блекнет диск…и в глазах ничего не прочесть… Но сквозь пар изо рта губ движение – Жди… И короткими взмахами – крест…
Поглотится состав темнотой, а гудки разнесут о разлуке протест… Но почудится той, что отстанет в пути, в звоне рельсов скупой благовест…
***
...............Земляничные поляны…изумрудные леса…
Пальцы в соке – тёплом, пряном; колокольчиков глаза…
......На ладошке - спелых ягод россыпь, пробую на вкус…
Яд…тягуч, пахуч и сладок, как коктейль июльских чувств…
...........На губах, от сока липких, оседает тихий зов
Основанием улыбки в обрамленьи зыбком... зыбком,
.................Лишь тобой не слышных, слов…..........
***
Невосполнимы и ущербны едва осмысленные дни. А долей страха безразмерной любовь отчаянью сродни.
Когда листву окрасит бронза, зазолотившись на просвет, ты оберни словами розы…
Пусть будет нежен твой букет…
И рухнет принцип обороны под ропот тихий сентября, и примирения законы напишет каждый для себя…
***
...А по первому снегу зимы - долгожданных следов вереница...
И взаймы я беру тишины у того, кто устал только сниться...
...Окончание длинной главы...
...Заключения - краткие строки...
Вдруг на "ты" поменяется "вы" в непристойном ручном диалоге...
...И вино вперемешку с виной...
...И обида - приправой к сближенью...
...И теней чёрно-белых кино...
...И отсутствие сил к отступленью...
...А свечи всё плывёт аромат...
...И огонь её чуть позолочен...
...И мне очень идёт снегопад...и безмолвные зимние ночи...
***
Высоко, за земными причалами, предначертаны судьбы давно… Вдруг ладони сомкнутся нечаянно, что нечаянно – то суждено… А душа – безмятежная зыбочка, покачнётся в пучине ночной, и нечаянность станет ошибочной, и бесценное будет с ценой…
Зимних звёзд многоточия сочные... застывающих слов – ультразвук… А луна ссыплет иней, молочная, на холодную лодочку рук…
***
Последние обиды октября листвою утонченною звенят… Вычеркивая дни календаря, к тебе ль я так спешу… иль от себя… Из завязи однообразных слов плету я вариантностей холсты… А пламя горьковатое костров вбирает строки, страхи и мечты…
Молчания так явственен контекст:
- Мою не нарушайте тишину…
На жёлтом - то ли символ, то ли жест… Войну вести… остаться ли в плену…
И горечь сушит горло, словно яд, и снег лежит над пеплом, как покров… А рукописи жёлтые дымят, однажды не написанных, стихов...
***
В дыханьи ночи уловлю я нежность тихую дождей, и, вспомнив музыку твою, я назову её своей. Не к одиночеству стремясь, набросив неги мягкий шлейф,
скрывая ею страсти власть, сдаюсь ночным причудам в плен…
Ты силуэтом на окне… Ты в двух шагах от влажных рук…И я танцую в тишине, а ты стекаешь по стеклу…
***
Она любит кофе глоток под туман, что плывёт по утрам; а он будет пьян и колюч, оттого что не рядом она. Она ещё и хороша и ещё не критично умна, но так непослушна ему и в желаниях так нескромна.
Она строит планы на вечер и очень смеётся при том, ни слова ему не сказав, что он главный герой ее грёз; обидевшись на недогадливость, может ударить зонтом, его, недоставшего с неба, лишь ей предназначенных, звёзд.
Ему, убежавшему от сумасбродств её, дальше, к чертям; решившему, что она есть производная дури и зла, однажды не хватит того, что шептала она по ночам, он даже поймёт, что она в него тенью его проросла.
Она будет близко, но он никогда не протянет руки… И он будет нужен ей, но проживёт с нею в бледных мечтах... И кофе её - под туман, не избавит её от тоски… Ему отзовётся другая, но он будет знать, что не та…