Я горлом, видимо, намного уже,
Чем духом, жаждущим с бумагой говорить.
И старую свою сминаю душу
В надежде новую, сейчас же, сотворить.
Была и порванной, себя не стоя,
Как снег летела к принимающей земле.
Горела бело-синей берестою
И жалась к свету, словно муха на стекле.
Как жизнь зачёркнута, как песнь пропета,
Как память спрятана за долгие года…
Моя безмерная душа поэта,
Никем не выпита ещё, ни с кем – пуста.