В туго сведенной скуле окна
вихри кружатся, не видно дна.
Стекла стегает свирепый спрут –
ливень. Тем временем, звуки вьют
мантру шаманскую – «тра-та-та»,
будто, бросаясь к стеклу, вода
веко подъемлет в инакий мир;
прежде его укрывал пунктир
мела монашьего... Всюду смог,
шелест нездешний. Сбивает с ног
ветер, безадресность, нет тропы
чтобы на ней утвердить стопы.
Дождь еле-еле звучит извне
в память о комнате, об окне;
он вспоминает твои черты,
ибо теперь бестелесен ты.
Ибо, схвативши, сырой туман
бросил тебя аккурат в карман,
с тем чтобы после забыть вообще:
мало ли дырок в его плаще.