Синдром Петербурга – смертельный диагноз.
Его мне поставил задумчивый август,
И руки умыл, наклонясь у канала,
А небо померкло и солнце пропало.
И приступ падучей взрывает мой разум,
Я вновь рассыпаюсь осколками джаза
Над Малой Конюшенной, над Моховою,
Над темной Фонтанкой и светлой Невою.
Я тело свое изогну саксофоном,
И город наполню мелодией-стоном,
Растерзанным блюзом, но кто меня спросит,
Как жить мне теперь без Растрелли и Росси…