Я вижу, Пущино-на-Наре,
тебя в горячечном кошмаре
среди цветения лугов.
Кто этой красоты обломок
забыл среди коттеджей-клонов?
Каких боимся мы врагов,
когда фронтон и капители
ещё душой в угасшем теле
глядят на лес и облака?
Каких мы палачей взрастили,
когда живой лежит в могиле
и дышит трепетно… пока.
Здесь бал гремел, клялись, влюблялись;
встречались доброта и зависть;
кров обретали и невест.
Но что есть гордость, вера, память,
когда своими же руками
мы на прошедшем ставим крест?
Поодаль фермерские блага:
о поросятах сложит сагу,
изматерившись, пьяный люд,
а благородный стан усадьбы,
склоняясь над моей тетрадью,
не призывает: «Наших бьют!»
Аристократы вымирают,
воскликнем праведно: «Пора им! –
несут в маразме чистый вздор».
Но лебедь с перебитым горлом,
немое Пущино – укор нам,
всепожирающий позор.
20.07.2012, Московская область, д.Скрылья