Господа!
У мира глАзки
узкие, как у монгола,
за разрывами фугаски
он не видит произвола
и не входит в раздвоенье
человека на чего-то
после жёсткого хрипенья
полкового миномёта...
Господа!
У мира ручки
ласковы к любой тетере,
к непоседливой колючке
в кактусе или у зверя,
к пню на голубой опушке,
не впадающего в похоть,
и к бессмысленности пушки,
что отгрохал мастер Чохов.
Господа!
Играть словами
можно долго и занудно,
разжигать кострище-пламя
и гасить его прилюдно
длинной строчкой пулемёта,
тяжким выхлопом ракеты
и не слышать смертный клёкот
умирающего где-то...
Господа!
Сто перекосов,
лживость праведных советов --
и в героях не Матросов,
а страшилка в эполетах
и затейник из артистов,
куплетист на гулкой сцене --
тот, что хрипом закулисным
жизнь народа не изменит...