Духота стоит, как в предбаннике:
Майка мокрая к телу клеится,
Чай не стынет час в подстаканнике
И остынет ли? В то не верится...
Небо – чёрное. Мысли – плавятся...
Я не я уже – ожидание:
"Будет – нет – гроза?" - разбиваются
Мысли здесь мои... о молчание.
Не дышу совсем: кислорода нет!
Кровь в висках стучит, словно молотом.
Отыскать смогу ль я грозы той след
Или здесь умру вместе с городом?