И ты из мрака смотришь на меня,
Раскрашивая выстрелом глазницы.
Ты не страшишься моего огня,
Не можешь моим ядом отравиться.
Скажи, Мария, всё ли я узрел,
Прокручивая в памяти твой образ?
Но под зонтом не спрятаться от стрел,
И вольной птицею не станет полоз.
Ты лишь скопленье фраз и словоформ,
Что я склепал из собственного пепла.
Не музыка, а пятибалльный шторм,
Звенящий в ушах пьяного поэта.
О лирике и всяческом дерьме,
Слогаю вышесказанные строки.
Я знаю, не поверила ты мне,
Когда я там твердил всё о высоком.
Давай теперь по стопке и в кровать!
И нам и вам, так будет уж яснее.
Ты в царство муз, а я, наверно, спать,
Пригревшись у холодной батареи.