Вот и всё. Теперь уже надолго,
Навсегда, от сплетен городских,
Затвердят Елабуга и Волга
Этот день, как твой последний стих.
Вот и всё. Река в ночной рубашке
У страстей остывшего жерла,
Да гадает ветер на ромашке:
Умерла, убита, умерла...
Что ж с того, что льёт забвенья ворвань
Тишина на жизни волчий сон,
Что нелепо, грубо так оборван
Вальс остановившихся часов?
Что ж с того? Об этом знает тот лишь,
Кто судил тебе такой венец.
Только в очи правде не посмотришь,
И приходит августу конец.
Вот и всё. На фронте - сын-подросток
(Об ином сказать не смеет рот...),
И судьбы последний перекрёсток...
Вёрсты, вёрсты... Сорок первый год.